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– Dites donc, où avez-vous passé ? Votre coude est plein de toiles d’araignée et de plâtre.

– Vrai !…. Quel joli monde ! c’est trop sale !

Il sortit de sa poche un petit cahier froissé, le tourna dans ses mains fiévreuses, en faisant mine de le jeter sur les genoux de Cossard. Sa vanité souffrante convulsait sa face blême, les lèvres amincies les yeux enflammés, sans qu’il pût cacher cette révolution intérieure. Lui, Prullière, l’idole du public, jouer un rôle de deux cents lignes !

Elle voulait qu’il restât dans l’avant-scène pour le dernier acte ; mais lui, s’échappa, en promettant de les prendre à la sortie. En bas, devant le théâtre, Fauchery et la Faloise allumèrent des cigarettes. Un rassemblement barrait le trottoir, une queue d’hommes descendus du perron et respirant la fraîcheur de la nuit, au milieu du ronflement ralenti du boulevard.

Elle se dégagea ; et, souriante, la parole couverte par un tonnerre de cris et de bravos, dont la porte du salon tremblait :

– Nom de Dieu ! avez-vous fini ?… Qu’est-ce que vous voulez ?… Hein ! allez-vous nous laisser dormir ? Vous voyez bien que j’ai du monde.

C’était Lucy Stewart, en effet, une petite femme laide, d’une quarantaine d’années, le cou trop long, la face maigre, tirée, avec une bouche épaisse, mais si vive, si gracieuse, qu’elle avait un grand charme. Elle amenait Caroline Héquet et sa mère, Caroline d’une beauté froide, la mère très digne, l’air empaillé.